La finta del loco

Estos italianos son unos cachondos. Mientras el 13-D (mode ironic – ON) espana se rompe por momentos con “referénduns ilegales de titiriteros pancartistas separatistas etc.etc.etc.” como diría el Acebes del Polonia, ellos demuestran que en vandalismo y mafia no los supera nadie y se dedican a hacer cosas como dejarle la cara a Berlusconi más desfigurada que el centro del campo del Milán o dar premios como el Bidón de Oro (mode ironic – OFF).

Felipe Melo, con su irónico galardón

Bidone d’Oro es un galardón que otorga la emisora italiana Radio RAI 2 al ‘fiasco’ futbolístico del año. La audiencia puede votar a los 10 finalistas que se proponen, y este año el ganador del irónico premio fue Felipe Melo, centrocampista de la Juventus de Turín. Melo consolidó al Almería como un equipo solvente en la Primera División española para luego emigrar a Italia, a la Fiorentina. El brasileño dio la solidez y la consistencia que necesitaba el centro del campo del conjunto morado y su potencia catapultó a la Fiore a disputar la Liga de Campeones. En la Juve ya es titular indiscutible y ha relegado al ostracismo a Poulsen, que llegó a la “Vecchia Signora” como uno de los mejores pivotes del mundo tras ganar dos UEFA seguidas con el Sevilla.

La reciente humillación y postrera eliminación de la Champions a manos del Bayern de Munich ha escocido entre los ‘tifosi’ juventinos, que este fin de semana han votado masivamente a uno de sus fichajes estrella como ‘fiasco del año’. Un giro inesperado que ha dejado sin reconocimiento al vencedor del año pasado, Ricardo Quaresma. El portugués (nunca un talento tan grande ha sido tan incomprendido) tenía casi asegurado repetir el dudoso honor que le fue concedido en 2008, pero Felipe Melo ha dejado al ‘Harry Potter del Alvalade’ a dos velas en el sprint final. Cierra el podium el central brasileño del Milan Tiago Silva, seguido de su compatriota y compañero de equipo Dida. Huntelaar y Ronaldinho (6º y 7º) son los otros ‘rossoneri’ entre los finalistas. Estará contento Berlusconi: cuatro hombres de su equipo nominados como ‘grandes fracasos’ y ninguno de ellos destaca… quizás por eso la agresión de ayer: el Milan no gana ni siquiera a disgustos.

Pato, un vivo entre muertos

Pato es el rayo de luz en la nefasta semana de los lombardos, que ayer perdieron 0-2 ante el Palermo con sendos regalos defensivos. El delantero brasileño fue distinguido con el ‘Golden Boy’, que reconoce al mejor jugador del mundo menor de 21 años y que en su día ya ganaron Messi (2006) y Agüero (2007). Pato superó al montenegrino de la Fiorentina Stevan Jovetic y al ‘ariete’ del Barça Bojan Krkic. Ya se puede espavilar Dunga a arreglar los problemas que tenga con él (no le convoca desde los Juegos Olímpicos de Pekín), puesto que si Brasil quiere coronarse como campeona del Mundo en Sudáfrica no puede prescindir de un talento explosivo como el de un Pato en estado de gracia.

Final de año, tiempo de galardones. Balón de Oro, Puskas Award y ahora estos dos. Enhorabuena a los Melo y a Pato (bueno, a Felipe Melo quizás no tanto…)

Un chistecito que he encontrado en el cajón de sastre para empezar bien la semana:

Camp Nou. 29 de noviembre de 2009, el Madrid de los 300 millones de Florentino y Cristiano llega como líder al clásico del Camp Nou. 98.943 personas abarrotan el estadio. No cabe un alma más… excepto en la segunda grada: hay un asiento vacío entre un hombre mayor y un joven aficionado culé. El joven se dirije al señor:
- Madre mía… ¿quién es el loco que se queda en casa el día del Barça-Madrid?
A eso el señor responde:
- Es el asiento de mi difunta esposa. Hemos asistido juntos a todos los partidos del Barça en el Camp Nou desde 1962.
- Lo siento -responde el joven-. Pero… ¿No ha encontrado a nadie que quiera aprovechar su abono? ¿Algún hijo, algún sobrino, algún nieto…?
- No -sentencia el viejo-. Se lo he ofrecido a toda la familia, pero todos han preferido ir al entierro de mi señora…

“Soy distinto: todos dicen que el espectáculo son los goles. Mi objetivo es evitarlos”, reflexionaba un guardameta protagonista de un spot publicitario. Cierto, los porteros son unos tipos extraños. En un deporte llamado balompié, son los únicos que pueden (es más, ¡quieren!) tocar el balón con las manos. Los goles son la esencia, el clímax, el punto orgásmico de este deporte. El público los espera con deleite, los delanteros lo buscan con ansia, los jugadores los celebran con rabia y efusividad. Los goles llenan corazones y rompen gargantas de júbilo. Los goles crean abrazos de la nada, provocan besos en un chispazo. Son una fuente de identificación con el prójimo, un creador de vínculos afectivos a nivel social.

El portero es un personajillo cruel que disfruta con la frustración de los demás. Ese bote eléctrico de un resorte en las piernas, ese brazo alargado, esa manopla cazamoscas que evita un gol que ya cantaban miles de gargantas. Los gritos se silencian con una amargura rasposa en cada una de las laringes. Se aprietan los dientes y se cierran los ojos con fuerza. Muchos se tapan la cara y algunos incluso patalean enrabietados. Entonces se levanta el portero, erguido, con postura sobria i desafiante, se sacude… y se ríe. Se ríe, da palmadas con fuerza y berrea algún vocablo ininteligible. Nadie más a su alrededor comprende lo que siente en ese momento. Le rodean quizá 100.000 almas y nadie más puede empatizar con su sentir. La magnificencia de tumbar centenares de ilusiones con tan sólo un manotazo. Sus compañeros lo abrazan, lo felicitan y piensan: “estás loco… pero eres un genio”.

Sí, los porteros están locos. Ya hemos dicho que son crueles, que se divierten con el sufrimiento de los demás. Son los típicos niños que en el recreo pisaban caracoles para oír el crujir de la concha al romperse, quemaban gusanos con una lupa o arrancaban las antenas a las hormigas de cabeza roja para que se volvieran agresivas. Les enloquece el sentimiento de poderío, que se convierte en euforia y les da fuerzas para luchar contra la máxima expresión del deporte rey: el gol. El portero es ese niño que, mientras los demás correteaban detrás de un pedazo de cuero, él se quedaba cual ermitaño solitario a custodiar su barraca… y a pisar cualquier caracol que pasara por allí.

Héroes de nada en la victoria, culpables de todo en la derrota. Hartos del estigma que persigue al guardameta, una pequeña rebelión se ha husmeado en la última jornada de la liguilla de Champions: nada menos que dos porteros han marcado en esta semana. El primero, un habitual: Butt, del Bayern de Múnich, transformó el primer gol de su equipo desde los once metros en la goleada en feudo de la Juventus (1-4). El otro, un desconocido: Sinan Bolat, del Standard de Lieja, se ha convertido en héroe de su equipo al cabecear a la red el empate a uno que daba al Standard el billete para la Europa League. Un salto majestuoso, gira el cuello con elegancia y remata con potencia un obús directo a la misma escuadra. Imparable. Él lo sabe mejor que nadie, seguro. Si hay algún comentarista belga que sea culé, seguro que no ha podido evitar gritar aquello de “Kaiserlauteeeeeeeern… Kaiserlauteeeeeeeeern…!!!”

Un gol que recuerda al histórico tanto de Palop ante el Shakhtar de Donetsk, también de cabeza en el tiempo añadido, que clasificó al Sevilla para la final en que ganaría su segunda UEFA consecutiva…

Final de año. Tiempo de balance, hora de galardones. La FIFA ha creado este año un nuevo premio para condecorar el mejor gol del año. Se trata del Puskás Award, a modo de homenaje al mítico ‘Cañoncito Pum’.  El húngaro Ferenc Puskas marcó un total de 680 goles en su carrera, y formó parte de Los magiares mágicos que convirtieron a Hungría en campeona olímpica (Helsinki, 1952) y subcampeona mundial (Suiza, 1954).

¿Cuál creeis que va a ser el gol del año? Destacan el golazo de Iniesta en Stamford Bridge que llevó al Barça a la final de Roma, el tanto de Essien en el mismo encuentro, la ‘tijera’ de Adebayor contra el Villarreal, el ‘alacrán’ de Landín o el majestuoso eslálom de Grafite que ridiculizó a la defensa del Bayern de Múnich.

Apuesta por tu favorito en los comentarios y vota en la web de la FIFA. Hay tiempo hasta el 14 de diciembre!!

Los 10 finalistas del Puskás Award 2009:

Messi llega al Olimpo

Si puedes mantener la calma cuando todos los que te rodean la estén perdiendo y te culpen a ti;

Si puedes confiar en ti mismo cuando los demás duden de ti y al mismo tiempo puedes comprender sus dudas;

Si puedes esperar y no desesperar,
o, aun sabiendo que te mienten, no caer en el engaño;

O saber que te odian y no sentir odio,
y aún así no parecer superior ni hablar con excesiva sabiduría;

Si puedes soñar – y no convertirte en esclavo de tus sueños;

Si puedes pensar – y que las ideas no sean tu objetivo;

Si puedes enfrentarte al Triunfo y al Fracaso
y tratar a estos dos impostores de la misma forma.

Si puedes lograr que se conozcan las verdades que has dicho
aunque sean tergiversadas por truhanes para engañar a los necios,

o contemplar cómo se rompen las cosas por las que diste tu vida
e inclinarte a reconstruirlas con herramientas gastadas;

Si puedes acumular todas tus ganancias
y arriesgarlas en un solo envite,

y perder, y empezar de nuevo, desde el principio,
y no mencionar ni una palabra acerca de la derrota;

Si puedes forzar a tu corazón, y a tus nervios, y a tus tendones
para que trabajen por ti después de que te hayan abandonado
y así aguantar cuando nada en ti hay
excepto la Voluntad, que les dice: “¡RESISTID!”

Si puedes hablar con las multitudes y mantener la inocencia
o caminar junto a Reyes sin perder el contacto con la humildad;

Si ni enemigos ni amigos verdaderos pueden herirte,
si todos cuentan contigo pero nadie lo hace en gran medida;

Si eres capaz de llenar ese minuto de gloria
con sesenta segundos que miran al futuro,
tuya es la Tierra y cuanto en ella existe,

Y -lo que es más importante- SERÁS UN HOMBRE, ¡HIJO MÍO!

[Rudyard Kipling, If]

Guardiola, en su etapa como futbolista, solía decir que “La frase tópica de yo no tengo que demostrar nada es una grandísima equivocación. Pensar que has hecho mucho es una manera de estancarte”. Tres de los cuatro mejores jugadores del mundo fueron educados en La Masia blaugrana. Dos de ellos, Xavi e Iniesta, tuvieron siempre a Pep Guardiola como ídolo y referente a seguir. El técnico luchará para que no caigan en el narcisismo y sigan trabajando con humildad y esfuerzo como hasta ahora. Una máxima reza que “lo más difícil no es llegar, sino mantenerse en la cima”.

Xavi e Iniesta también son grandes

Hoy es día de celebración. Para Messi, número uno indiscutible del mundo desde que se proclamó campeón olímpico y completó una temporada de ensueño, como estandarte del Barça del Triplete. Para Xavi, porque Di Stéfano dijo una vez que “no hay mejor jugador que todos los jugadores juntos”. Y Xavi sabe dar esa harmonía al equipo y potenciar la excelente calidad de sus compañeros para convertirla en excelsa. Y para Iniesta, el gran ‘olvidado’ en la edición pasada no puede esconderse más por mucho que ame la discreción: su fútbol embelesador está sólo al alcance de los elegidos. El objetivo a partir de ahora: superarse. Puede parecer difícil, pero no es imposible. Son tres grandes futbolistas y además son tres personas íntegras, con la cabeza en su sitio, la mentalidad correcta y el entorno más deseable.

Enhorabuena a los tres, campeones.

Iniesta, en el suelo tras recibir falta

Iniesta es un rey. Majestuoso, elegante, sobrio. Comedido en la palabra, protocolario. Nunca una expresión fuera de lugar. Es un rey mago, el rey blanco de rostro bonachón y expresión inocente que hace las delicias de niños y adultos con su arte y su imaginación. Correcto en el discurso, guarda siempre las formas. Da igual si llueven elogios o arden las críticas. Responde a las carantoñas con un gesto de cortesía y esconde una sonrisa de timidez. Y cuando le critican o le cosen a patadas arquea las cejas, comprime los labios y encaja el golpe con cara de circunstancias, como si fuera parte del trato.

Pero hay ocasiones en que la diplomacia y la bonhomía natural no permiten pasar por alto la hipocresía y la mala educación. Si no, que se lo pregunten a Don Juan Carlos. La actitud chulesca, las malas artes y artimañas, la manipulación, la descalificación personal y gratuita. La expresión prepotente de un Cristiano que no va tan sobrado como pretende sacó de sus casillas a Iniesta. El portugués se cree dotado con un poder magnánime sobre los demás y adopta una actitud dictatorial que sus devotos adoran y sus críticos odian a morir.

Cristiano se lamenta tras el gol del Barça

El presidente de la tupinada y antihéroe para muchos quiso dar lecciones de juego limpio al rey de la transparencia democrática. Él, que en la final de Roma estuvo más pendiente de pegar sin balón a escondidas del linier que de darle al cuero. Que en el partido del domingo se tiró encima de Piqué para luego reclamar penalti como un niño caprichoso que protesta porque él mismo ha roto su juguete. Para los madridistas, pena máxima clarísima y robo arbitral. Y si no, siempre quedará el cuento del láser. Oh, sí, ‘villarato’, canguelo, bla, bla bla.

Nada, nada. Imperativo del verbo nadar, se entiende, porque fue un vil piscinazo más del señor de la trampa. Y si realmente no fue penalti, que alguien le hubiese explicado antes el cuento del pastor mentiroso y el lobo que se comió a su rebaño. Xavi quizá podría explicarle algo de eso. No basta con ser honrado, también hay que aparentarlo. Andrés lo aparenta y lo es, y eso le da un crédito suficiente para tener algún ramalazo de vez en cuando. Fue gracioso ver la faz cándida de Iniesta encarándose con la expresión de asco aristócrata de Ronaldo. Los golpecitos en el pecho incluso nos despertaron una brizna de sentimiento maternal. Ya hay más de ochenta mil fans en Facebook, qué buenrollistas somos todos. Una vez fue gracioso, pero que no se acostumbre. Él es mucho más que eso. Él, a diferencia de otros, puede permitirse el lujo de hablar sólo con el balón en los pies. No necesita sacar pico, pecho y gomina. Porque jugando al fútbol no hay nadie que pueda toserle.

El campeón doblegó al líder. O el líder sucumbió ante el campeón, como gusten. El partido se decidió por el difuso umbral que distingue a un equipo ganador de un equipo campeón. El Madrid jugó como nunca. El Barça, en cambio, jugó como siempre. Entregarse al máximo con esfuerzo, sacrificio y humildad debe ser la regla, no la excepción.

Puyol, inconmensurable en defensa

Vimos al mejor Madrid de la temporada. Qué digo. En el primer tiempo vimos al mejor Madrid de las últimas ocho temporadas. Kaká se quitó la máscara y e hizo temblar al respetable con su clase mundial. Cristiano detuvo los más de 90.000 corazones de la parroquia en más de una ocasión. Ofreció sensación de peligro, o más bien de alarma, y por momentos parecía que iba a romper su maleficio ante el Barça. Lass y Xabi Alonso acordonaron el centro del campo. Los blaugrana no encontraban huecos, y sin espacios es imposible practicar el ‘pinball’ de la filosofía Barça. El que juegan los pequeños cuando se ponen a tocar, tocar, tocar, tocar, tocar…

Pero allí estuvo Valdés. Como en Roma. Como en París. Como el año pasado ante el Chelsea y ante el (mismo?) Madrid. Allí estuvo Piqué. Anticipándose a todo con elegancia, con sangre fría. Estuvo Puyol, que derrochó coraje y puso corazón donde faltaban piernas, interceptando a la heroica tres disparos que eran medio gol. Allí estuvo Messi, vigilado como nunca y dando la cara como siempre. Iniesta, que se ofreció, creó espacios y puso destellos de fantasía y matices de velocidad. También Xavi, que puso orden y trató el balón con calidez para derretir la avalancha blanca. Poco estuvo Henry, que trabajó e incluso pudo marcar en un centro chut que se envenenó. Incansable trabajo oscuro del francés, que no brilló pero se vació. Le salió bien a Guardiola jugar sin un punta fijo ante el Inter. La mayor versatilidad arriba fue la clave del Barça para abrir la lata italiana, y Pep apostó por premiarlo con la continuidad.

Ibrahimovic, efectivo y determinante

El Barça se asomó tras el descanso. Los blancos acusaron el esfuerzo y el Barça empezó a ponerse cómodo. Por algo jugaba en casa. Volvió el toque, la triangulación, la rapidez en el juego. Y volvió Ibrahimovic. Llegó y besó el santo. Apertura a la banda, ‘banana’ de Alves desde segunda línea y volea letal del ariete. Potente, autoritario, contundente. Providencial y decisivo, por eso se le fichó. La puerta se había derrumbado. La fortaleza estaba abierta, a punto para ser tomada. Quince minutos fulgurantes que auguraban una segunda parte orquestal para el Barça. Pero la partitura se desafinó con la expulsión de Busquets. El concierto se fue al garete y el Barça tuvo que ponerse el mono y el casco, el uniforme de desgaste, de oficio, de veteranía, de inteligencia. El traje de picapedrero que paseó por Europa el año pasado. La actitud de equipo campeón que lo coronó.

Qué gozada. Qué partidazo. Qué festival, qué homenaje, qué homilía de fútbol atractivo en el templo del Camp Nou. Vibrante. Emocionante. Igualado. Dos equipos que jugaron al ataque, sin tapujos, sin complejos, con las espadas al aire y el pecho descubierto en una batalla a cara de perro en que ninguno de los dos fue cobarde. Ambos querían ganar. Ambos pudieron ganar. El Madrid pudo empatar. El Barça la tuvo para sentenciar. Pero el marcador no se movió y la tabla sí: los azulgrana vuelven a estar en la cumbre. Ser campeón de liga no es flor de un día. Es fruto de la constancia y de trabajo, trabajo… y más trabajo.

Por fin llega. El partido más esperado de la primera vuelta ya está aquí: el Real Madrid de Florentino Pérez visita el Camp Nou como líder de la liga. Messi e Ibrahimovic trabajan a contrarreloj para estar al cien por cien. Touré ha dejado atrás la gripe A; y Xavi, Iniesta, Piqué, Pedro, Busquets y los demás exhibieron el martes un fútbol de exposición, de museo, ante todo un Inter de Milán.

Cristiano Ronaldo demostró el miércoles que está recuperado y quiere ser titular. Kaká necesita reencontrarse con su mejor versión tras un inicio de campaña irregular y Benzema quiere confirmar su progresión ascendente en las últimas jornadas.  Higuaín llega en estado de gracia, Raúl y Guti en horas bajas, y a Sergio Ramos, Casillas, Lass y compañía aún les escuece la herida del 2-6 del último ‘clásico’.

Frente a frente los dos mejores jugadores del mundo. Messi por el Barça, el equipo con un fútbol más bello, más vivaz, más alegre, más dinámico, más estético. Un estilo que enamora. Cristiano por el Madrid, un grupo de grandes jugadores con pegada letal, fuerza, decisión, desequilibrio y mucho corazón. Un estilo que mata. Un Madrid líder que vence pero no convence frente a un Barça que recupera las buenas vibraciones y que quiere volver a arrebatar la ‘pole position’ al eterno rival. El espectáculo está servido.

ABRIMOS LA PORRA DE ‘LA FINTA DEL LOCO’. HAZ TU APUESTA EN LOS COMENTARIOS. MUCHA SUERTE!!

Eto’o pasó completamente desapercibido el día de su regreso al Camp Nou. Ovacionado cuando su nombre sonó por megafonía, pues dejó muy buen recuerdo en la mayoría de los aficionados culés, e incluso llegó al corazón de algunos. Tuvo el recibimiento que merece alguien que ha dado tres Ligas y dos Champions, entre otros, al club que apostó fuerte por él.

A partir de ahí, nada más. Sus pobres estadísticas se limitaron a un disparo fuera de banda y dos piscinazas desesperados. Tocó pocos balones en campo propio y casi ninguno en terreno ajeno. Confirmó lo que tanto tiempo había alegado el sector de la afición que lo quería lejos del Camp Nou: Eto’o es un delantero centro nada excepcional, incluso más bien del montón. Es torpe técnicamente con el balón en los pies, no va bien de cabeza, su visión de juego es bastante limitada, dispara al muñeco con frecuencia… por algo nunca se alzó con la Bota de Oro. Encajó en el engranaje de fútbol perfecto del Barça porque sus únicas virtudes, la velocidad en carrera, la mordiente en el arranque, la potencia física y la tenacidad mental le permitieron dejarse arrastrar por la inercia del fútbol vertiginoso de Xavi, Iniesta, Messi y antaño también Deco y Ronaldinho.

Diplomático, como siempre, agradeció “de corazón” con esa sonrisa postiza tan suya el cariño que le brindó su antigua afición. Pero esos ojitos de brillantes y esa sonrisa de collar de perlas ya no engañan a nadie. Los que lo adoran, siempre lo idolatrarán. Quienes lo desprecian, seguirán viendo en sus palabras protocolarias y su máscara de felicidad una voluntad de adquirir un carisma que nunca ha tenido. Cuestión de ‘feeling’, supongo. La pólvora no explota si no se le prende fuego. Y para muchos Eto’o sigue siendo el culpable de que el vestuario del Barça explotara con sus ‘piropos’ a Ronaldinho y Rijkaard el día de los enamorados de 2007, cuando el Barça era líder de una liga que acabaría regalando.

Eto’o no es un superclase. Basta ya de engañarse a sí mismo y pretender engañar a los demás. Cuando tiene enfrente a un defensa de talla mundial como Piqué, Puyol, Márquez, Terry o Carvalho siempre sucumbe. Desaparece. Se borra. Son guerras que nunca podrá ganar porque sabe que no son para él. Nunca ha sido un líder positivo, no ha sido capaz de conjurar al grupo y tirar del carro en el vestuario y en el campo. Basta ya de querer colgarse esa etiqueta mediática que nadie se cree.

El camerunés no era el único ex azulgrana que regresaba al Camp Nou. El canterazo Thiago Motta estuvo incluso más ‘leñero’ que de costumbre, lejos de ser aquél centrocampista capaz de anular a Lampard y Essien en octavos y a Pirlo y Kaká en cuartos de la Champions 2006. La mejor versión de Xavi y un Iniesta muy cerca del nivel que nos tenía acostumbrados brillaron con luz propia y desquiciaron a Motta y a todo el centro del campo interista, que les brindó el espacio necesario para escribir poesía con el balón. Lo decíamos el otro día: los pequeños siempre sonríen. El otro que volvía es Quaresma. Testimonial. Un talento infinito con una trayectoria perdida que desemboca en ninguna parte. Los ex de capa caída y el Barça resucitado, a punto de recuperar el mejor nivel. El domingo llega el Madrid. Prepárense para disfrutar.

Pedro celebra un gol

Pedro ha obtenido su cátedra con todos los honores ante el Inter de Milán. Partido de vida o muerte para el Barça. Si no ganaba, podía quedar con un pie fuera de la Champions. Hubiese sido el segundo golpe bajo de una semana trágica que empezó con la pérdida del liderato liguero y que culmina con la visita del Madrid, que llega como líder, el domingo. Pero en los momentos difíciles aparecen los grandes jugadores, y Pedro ha demostrado que tiene madera de líder y mentalidad fuerte para convertirse en un jugador clave en los partidos decisivos.

Atrevido, descarado, eléctrico, participativo. Protagonista sin pretenderlo. Ha ridiculizado una, dos, tres, las veces que ha querido al mejor lateral derecho del mundo, Maicon. El brasileñó soñará con un dorsal diecisiete de figura esmirriada y poco más de metro sesenta de estatura que hizo diabluras con los pies y lo bailó con la cintura. No se arrugó el canario ante la planta de su marcador, a pesar de las malas artes con que le cosieron a golpes Maicon y Zanetti. Con el argentino ya le costó más. Perro viejo curtido en mil frentes, cubrió casi a la perfección la espalda de su compañero. Pero eso no impidió que Pedro desbordara a sus anchas y saliera victorioso y a hombros tras cortar el rabo y las orejas con un gol de pícaro, de ganar la espalda y saber estar en el lugar preciso.

Figo, en el palco, debió verse reencarnado en esa flecha de pelo engominado hacia atrás. Sin alardes, sin tatuajes, sin pendientes. Sin llamar la atención con gestos exhibicionistas. Habla suficiente con su fútbol. Desde el portugués que el Barça no tenía un extremo a la antigua usanza de garantías. Su relevo podría ser Pedro si confirma su progresión. Un futbolista que cuando debutó parecía que iba a ser carne de segunda, como en su día fueron Sergio Santamaría, Juan Carlos Moreno, Jofre Mateu, Toni Velamazán, Haruna Babangida y un largo etcétera de extremos de la Masia que bien por precocidad o por no tener la calidad o el temperamento necesarios se estrellaron al dar el salto al Camp Nou.

Pedro dio ayer un nuevo golpe sobre la mesa en su corta pero meteórica carrera como profesional. Ha madurado a marchas forzadas, aunque no parece pasarle factura. No acusa la presión ni la responsabilidad. La temporada pasada se graduó como escudero de lujo y aprovechó los minutos que tuvo. Obtuvo la licenciatura en forma de contrato profesional en verano, cuando pasó a ser jugador de la primera plantilla. En pretemporada aprobó un doctorado-express con su primer tanto oficial y resultó clave para ganar la Supercopa de España. Rodeado del lujo de Mónaco se sacó un Master ‘Cum Laude’ tras revolucionar el encuentro y sentenciar la Supercopa de Europa con la sangre fría de un veterano.

Lleva un total de diez goles en lo que va de año y ha tirado del carro y empujado al equipo en partidos de perfil bajo, como el día del Mallorca. Es el único que ha marcado en todas las competiciones que ha disputado. Si lo hace en el Mundialito de Clubes va a ser el primer jugador de la historia que ‘moja’ en las seis competiciones distintas la misma temporada. Sería bonito y, por qué no, motivo de orgullo que un chaval humilde, trabajador, discreto y de la casa fuese pionero en este galardón simbólico.